comme un goût d'amertume, sans regret

Elle est arrivée en retard, le concert avait déjà commencé, elle a rejoint les autres à la table, au balcon, L. et V. dansaient debout derrière les chaises.

Elle se sentait impuissante, vide. Elle a demandé une bière. Saloperie de verre en plastique. Tant pis, elle a fait avec. Elle a trinqué.

Elle ne laissait rien paraitre.

Comment dire, et à qui, la fin d'une histoire qui n'existe pas ? Qui n'est pas censée avoir commencé ? Qui n'a pas eu lieu ? C'est une situation étrange.

Elle se dit qu'elle a peut-être raté quelque chose.

Elle pense qu'elle n'a pas eu trop mal. Et qu'elle n'a pas fait mal.

Étrange, oui, cette sensation teintée d'amertume, mais sans regret. Est-ce que les remords viendront prendre le relais ?

Elle avait prédit.
Trois ans, tu verras.
La chimie s'envolera.
Et après,
il restera
ce que nous ferons de cet amour.
Sa mort est probable. Très probable.
Sa transformation est envisageable.
Mais personne ne sait comment.
La créativité se mettra à l'oeuvre et peut-être, peut-être que nous aurons le plaisir de construire quelque chose d'unique, et cela ne tient ni à toi, ni à moi, mais à nous deux, ensemble. Nous verrons si nous avons cette capacité de créer quelque chose qui ne ressemble à rien d'autre que ce que nous ferons.

Elle finit son verre et se lève. Elle va danser un peu. Avec L. et V. et puis, elle chatouillera du coin de l'oeil le brun ténébreux accoudé à la rambarde. Ce soir, il y aura une histoire. Qui, elle, va exister. Et qui sait sa durée ? Pas elle.

...

Elle embrasse le brun. Le goût d'amertume se dissout sur sa langue. Il est temps de vivre.